Síndrome do prazer imediato

Corra em direção às luzes. A artificialidade queima a retina com um certo existir fragmentado. Atrás das dobras da língua escondem-se meia-dúzia de clichês, que saltam etílicos ao ouvido da presa. Todo o estar é programático...

O mais sólido no ambiente é a música, convertendo o pulsar do peito em uma espécie de mantra, que encanta por não se sustentar. Você é então movimento, uma fração de si mesmo dissolvida na libido flutuante da pista.

E a fração logo se mostra insuficiente. O universo alucinado oferece então o alucinógeno como alternativa, e você escolhe colher os morangos...

E na sua mente, você tem a liberdade a tilintar... sem saber que esse é o protocolo.

Corra em direção às luzes... mas é justo que saiba, elas o conduzirão para longe do que realmente é claro, desviando seus pés do caminho de casa.